LA ESPERANZA DE UNA PÉRDIDA

Han desaparecido miles de almas
aquellos paisajes del edén chileno
como la leyenda chilota que arrasa en su ciudad
marcaron huellas en esta historia
cuerpos y osamentas en todo el largo de la nación
el debido susto de ideologías diferentes
limpiar... ¡qué limpiar por pensamientos osados!
como el águila que vigila una presa exquisita.

Aún han pasado el tiempo de la esperanza
el gran fantasma del dilema
entes que han resucitado como el suspiro de un alivio
seres en busca de sus amados redivivos
no tienen ninguna respuesta
por hoy la verdad es que no hay verdad diáfana
estas atrocidades pasadas vacilan con falsas fiestas.

Benditos los espíritus que fueron arrojados
contra el viento del mar
benditos los sufrimientos de los andantes terrestres
benditos todo ser en la marginación
benditos por la defensa de los derechos humanos
benditos todas las personas que fueron torturadas
y sometidas a hechos inhumanos
benditos que luchan por la justicia de la verdad
benditos por el respeto de las vidas
todos tenemos el don de vivir único e irreparable
y no es retroalimentación positiva ni negativa
no dejar de huir el quinto mandamiento
Al final del camino hay una Estrella que nos ilumina
en cada motor rojo y conciencia.

Patricia Montoya

SILENCIO

Como sentirme aislada cuando muchos me rodean,
vivo cayendo en un pozo sin fondo
¿Cuanto más he de esperar por eso?
Es que el mundo me ha negado la
felicidad de vivir en paredes de aire.

Mi cabeza gira por las noches y
veo la luna dividirse en cintas,
no recuerdo cual es su forma.
El tiempo se ha consumido tan
lento que deseo gritar, pero el miedo
cubre mi boca.

Me pregunto si alguien me recuerda.
Acaso no escuchan mis lágrimas
quebrando el frío asfalto.

Si tan solo las ataduras fueran
físicas... mi corazón no tendría
este puñal de acero como único
amigo.

Maribel Aravena Barrientos

Escrito en marzo de 2003, luego de una visita a la cárcel.

LA VAQUERA DE LA FINOJOSA

Moza tan fermosa

non vi en la frontera

como una vaquera

de la Finojosa.

Faciendo la vía

del Calatraveño

a Santa María

vencido del sueño

por tierra fragosa

perdí la carrera

do vi la vaquera

de la Finojosa.

En un verde parado

de rosas e flores
guardando ganado

con otros pastores

la vi tan graciosa

que apenas creyera

que fuera vaquera

de la Finojosa.

Non creo las rosas

de la primavera

sean tan fermosas

nin de tal manera,

fablando sin glosa

si antes sopiera

de aquesa vaquera

de la Finojosa.

Díjele "Donosa

(por saber quién era)

¿do es la vaquera

de la Finojosa?

"Bien como riendo

dijo "Bien vengades

que yo bien entiendo

lo que demandades.

Non es deseosa

de amar, nin lo espera,

aquesa vaquera

de la Finojosa".

Marqués de Santillana
http://www.los-poetas.com/g/biomarques.htm

Vocabulario

Faciendo la vía: Yendo de camino.

Fragosa: Escarpada.

Perdí la carrera: Me extravíe.

Do: Donde.

E: Y.

Sin glosa: Sin comentarios.

Donosa: Graciosa.

GIGLIO BRIGNARDELLO DUNDO

EN SUS RODILLAS

I.

El miedo de ser un animal,
de estar mordiendo
me hacia retroceder hasta el borde de la cama.
Entonces tomabas mis dientes
y como un espejo de mi
mordías mi hombro.

Dulce.

Con la boca abierta, sentía
el sabor calido de esa piel que nunca supe de quien era.
Tuya o mía.
Repetida como la imagen
en dos espejos el uno frente al otro.

II.

La rinitis tal vez sea el castigo
de meter la nariz entre los libros,
una y otras vez, como el adicto en la cocaína,
o la vuelta a la carga en mitad de la noche
tras de numerosos orgasmos.

El ímpetu genera su retribución.

El liquido nasal expulsado, así sea acaso
el origen de este cerebro quijotescamente seco
a punto de inflamarse al mas leve roce,
repleto en citas, estropeándose.

Biblioteca de babel sin traductores.

Los lentes pesan mas que el resto de la cabeza.

El seso lleno de aire como un zeppelín
se busca a si mismo, sin conocerse en su zumbido
como un niño que escruta tras
el espejo para ver quien esta allí.


III.

Pero mi corazón era una nuez
con una de sus mitades extraviada.


IV.

Escudriño mi saliva como un mapa
en el surgen arcas desconocidas,
calles de nombres secretos.
Una de ellas: tu nombre.


IV.

No soy este terreno seco,
en medio de los edificios y las calles.
Desnudo de toda piedra, capital
y de obra humana.

Soy un poco mas que eso.

V.

Un hombre y una mujer vistos desde lejos parecen
solo dos manchas en medio del paisaje recién lavado.

Un hombre y una mujer, pese a sus sonidos naturales,
ante el mar de los sonidos
son corruptibles, ligeros, enormemente transitorios
como hogueras encendidas
y
sin embargo
el uno para el otro, son mas poblados,
floridos
que cualquier otro lugar
que signifique mundo, paisaje
como si el uno sin el otro no existiera.


VI.

No tenerte
duele como si te hubiese encontrado
y perdido 100.000 veces.


VII.

No pude cargar mas cosas.
Un par de maletas viejas contenían todo lo
que deseaba llevarme.
El resto iba conmigo,
recuerdos.
Ellos son ropa cuando estoy desnudo.

Escudriño en ellos
con la misma ilusión de quien sostiene en una flor marchita
el recuerdo entero de una mujer para la que iba destinada

“ - El olvido es un cáncer demasiado ramificado.
La memoria una botella de licor rarísimo evaporándose.
En esos vahos los recuerdos se montan alegres para huir de ti”
Me dices.

Yo sonrió al escuchar, sin saber quien eres.

MARCO ANTONIO STRAUBE NUÑEZ

SOMNOLENCIA

Noches nauseabundas de gritos silenciosos.
Rompederos de olas que escuchan tormentos
De una vida no deseada.

Si, ¿quién te consolará?
Si, ¡entraste en la perfección
Del fabricante de dolores!

Tus víctimas se agolpan en tus fantasías
De una eterna juventud,
Que respiran desangrando
Un pasado perfectamente acotado,
Nublando tu presente carmesí.

Líquido oxigenado que refrescas mis ensueños.
Recuerdos otoñales fosilizados con aroma
De muerte.

¿Porqué será que cuesta tanto entender?
¡Palabras mudas en plenitud de ausencia!

Rompecabezas y puzzles
Entremezclados en cantos nocturnos
De gaviotas que buscan víctimas en el mar.

¡Cuando entenderemos el camino del abismo
Para que nos conduzca al fin de los temores?

Frutos desolados de esfuerzos imbatibles
Que se venden en recuerdo de algunos
Que quedaron a orilla de la nada.

Clamor ajeno que desespera al amigo
Que observa el consumo
De una estrella que se asfixia
En el firmamento.

Futuro grosero de estructuras funestas
Que amargan el deambular de momias olvidadas.

Gritos quejumbrosos de persecuciones internas
Sacrificios de purificación que rompen la solemnidad
Del Omnisciente.

Solo tú, solo tú sombra mía,
Ilusión que nace como el
Roble y la encina abatida,
Copulando esperanza y amor
De un mañana sin fin……

MISÁNTROPO ENCANTADO

Excretas de pensamientos abominables
Que disfrazan encuentros plagados de sudor,
Ruptura siniestra que combaten en lógica indeseable.

Ser acorralado de placeres impúdicos,
En sórdidos amaneceres demoliendo negaciones de
Advertencias ineficaces.

Discurso de sobremesa en escenario público,
Mediocridad epidémica de sinfonía efímera,
Sobrecogedoramente bella.

Escupitajo implacable encarnado en código
Destructivo en tour al vacío inexistente.

Estafa denunciada en museos virtuales
Para tu mente cautiva
Con acciones cancerígenas
Que succionan fachadas aplaudibles.

Crepúsculo siniestro de artilugio perverso,
Que conlleva con astucia la virulencia postradora.

Acciones culturales imberbe, que deforman
Y politizan el carácter soñado,
Fraguando maquinaciones arrasadoras
Con apariencia de virtud.

Adopción mercantil de penetrante anarquía,
Provocadora de estupor y coagulación insostenible.
Engendro acuoso molesto que ensucias las retinas
Y excitas descuentos en tarjetas algebraicas.

Plaga abrumadora de fugaz encanto
Que editas respuestas de actos reflejos
En excelsos maniquíes

Apetencia insaciable que acongoja los deseos
En aperitivos mutilantes de cenas sin saciar.

Acciones motrices supinas condicionantes de reflexión
De exquisito aspecto exterior y gusto refinado en festines
Sin indemnizaciones.

Y al fin de cuentas, solo quedan surcos,
Engranas putrefactas y cascajos en tu semblante
Que denuncian tu desentrañable
Amanecer y tu diario corretear.
Que jamás sucumbirá
Hasta que pares de desear.

ELECTO YO

Laudos lanzados al viento como invocación
Disfrazada de molestia pero con trasfondo patético.

Mesar de barbilla como aguijón escondido
En boardilla milimétrica de dictamen inmoral.

Fragmento desestructurado de rutina infectada
Que justifica actos en función de otros
Pero con beneficio exclusivo.

Subordinación de alucinaciones catatímicas
Con imágenes de neurotismo delirante y
Obsesión por lo ajeno de vivencias oníricas.
Que crece como espejismo en la indiferencia
De posiciones transfiguradas de otros.

Cultures salutíferos de ganancias artificiosas
Acompañado con delirios de reconocimiento.

Convulsiones crepusculares
En discurso espontaneo
De sinfonía monótona y anacrónica.

Arrogancia susurrante
Acompañada de lloriqueos solemnes
Que impresionan como esquizofrenia amanerada
Extravagante y locuaz.

Irrupción amnésica de gracia conmovedora
Quebrantadamente oculta
Que emerge y desbordan embrujos calcinantes
Con espasmos convencedores
Sumando Incoherencias lastimeras
Con final de júbilo.
Temporalidad relativa de falsas prioridades
Yugada a promesas hechas
Como prohibición confidencial.

Singularidad enrarecida de antología perfecta
En toda ausencia de lógica.

Víbora alucinatoria
Con elocuente verborrea que levantas endechas
Y pronuncias promesas con destino demarcado
Sellado y nunca cumplido

Besos y abrazos a sombras que ridiculizan
A auténticos servidores.

¡Quien te pondrá fin!
Si eres amigo de los amigo de tus amigos
Y cercano a los cercanos de tus cercanos.

¿Podrá entonces terminar tu gracia?
¡Para que des paso a la gracia de otro!
Que escamotee menos.
Estarás dispuesto a dejar aquello
Que en apariencia te engrandece.

Si
¡hazlo!
Para encanto de los
Que aun creen en la política.

Marco Antonio Straube Nuñez es Educador Diferencial y reside en la ciudad de Arica. Tiene una vasta experiencia en el tratamiento de niños con discapacidad intelectual y autismo.

ODA A LA CONCHITA ROÍDA.

Este trozo de ensayo poema o como se quiera llamar, nace a causa de que en la playa... no tengo idea de su nombre (Las cruces) he comenzado a recoger conchitas pero no de las de siempre, mas bien ya las casi destruidas por el tiempo y todo el desarrollo que este trae, ya que siempre he recogido debido al estudio de mi amada carrera veterinaria conchitas lo menos dañadas en incluso en plena vida.


ODA A LA CONCHITA ROÍDA.

Siempre toman las más limpias,
las más enteras y las recién expulsadas por la mar,
o las recién muertas,
o mas bien las con la casa ya vacía,
o el ataúd sin su cadáver,
¡Exacto! ¡Eso es! Es así,
pero el día de hoy he tomado la más roída,
con más surcos, el ataúd más herido,
con sus giros cortados;
Y me trasporto en tiempo y espacio,
viajo por los tiempos y me pregunto: ¿en que roca estuviste?
Y hoy tan distinta, desgastada y abatida,
ni siquiera apreciada para adorno de verano de algún personaje;
te he tomado viajando contigo
y transportando a centenares de años atrás
con amonitas y termofilas,
y veo tus mismas vueltas y giros de ADN
que también están presentes en la Vía Láctea,
te comparo con estos giros,
presentes en toda unidad magna o pequeña de la vida,
que hoy, carcomidos por vientos silenciosos, arena y gotas de mar
te desnudan y corrompen de a poco,
dejándote en arena como espejo y brillo eterno;

Sí, Darwin tenía razón.
Creo que hemos evolucionado
Y tú, de pequeña has pasado a arena grande y gigante,
Tomando como tuyo el fondo de la mar,

Conchita tu fuiste ……conch,
Y hoy eres ita,…. arenita.

Hans Tapia Teucher

SILVIA PIANCATELLI

TIEMPO DE QUIETUD

Silencios.

Vagar por el espacio

notando mis pisadas.

Beber agua,

percibiendo bajardentro mío,

cada sorbo.

Tregua.

Tiempo de ganar

batallas propias,

despojándome de lo viejo.

Enmudeciendo mi alma.

Aprendiendo a escuchar a Dios.

Silencios.

Quietud.

CIRCULO POÉTICO
Figura geométrica

inspirada,

que el lápiz dibuja.

La tintaescribe.

El pinceldelinea.

La palabrainterpreta.

Orbital.

Manifiesta.

Invitando

a todos.

Románticos,

alegres,

graciosos,

veraces,

emotivos.

Todos.

Algunos.

A veces.

Siempre.

Otra vuelta.

Girando.

Llegando.

Concluye

la ronda

de poetas.

Más sobre la autora en http://www.almirantebrown.gov.ar/escritores/piancatelli.htm